a la sombra girante
del árbol, luego ese ínfimo
destello que capturan
los ojos de las cosas
que pasan en el vértigo:
y todo en su abandono
mancha de aceite lenta
sobre el mar de los días
mundo bajo su oscuro
canto de cisne o luz
del ocaso, según
nos falta, fugitiva
Pular para o conteúdo