Son las primeras horas del día. El canto de los pájaros resonando alrededor. No es lo que pienso lo que me libera. Es más bien lo que siento y comprendo. Lo que creo (de creencia,…
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En la constante relectura de nosotros mismos, podemos ir reencontrando el sentido de nuestros dolores. El amor. Aquello que no muere. Esa su manera de no saber exactamente qué es qué, o quien era él,…
Dicen que en la lápida de la tumba que guarda los restos mortales de Karl Marx, el genial judío que escribió El Capital –entre muchas otras obras valiosísimas y muy actuales– están escritas estas palabras:…
El día había comenzado, al parecer, como tantos otros días. Pero esto podría ser una forma disimulada de desmerecer el gran valor de estar aún vivo, pensó. Escuchó el canto de los pájaros en la…