Escribir es muchas cosas. Es verse. Es saber como uno es. Es ser uno mismo. Es estar en uno mismo y desde ahí ser uno con los otros. Y también es pasarse en limpio. Deshacerse…
Integración
Esta tarde fui, de nuevo, a caminar hacia el centro. Cuántas veces habré hecho este trayecto, de diferentes maneras, a lo largo de los años! Ir dejándome bajar por el leve declive de la ciudad,…
El día había amanecido lluvioso. Nublado y lloviendo. El sonido de la lluvia cayendo, golpeando en las piedras del jardín. Las veredas mojadas, el aire húmedo. Las primeras caras. La chica que pasaba subiendo hacia…
En la vida hay restias, o la vida son restias. Esto lo supe ayer mientras miraba un cuadro en la casa de una familia amiga, que vive en Chacras de Coria. En el cuadro se…
Pasas algunos días sin escribir, y las hojas esperando. Las hojas esperan y una parte tuya está allí, esperando. Y en esta espera, en estas esperas que esperas que no demoren mucho, escuchas, observas. La…
Esta mañana de jueves en Mendoza, pensó. Al ver las palabras apareciendo en el blanco de la hoja, alguna cosa en él se empezó a organizar. El estar aquí empezaba, de a poco, a fluir…
Esta mañana ví un ramillete de flores blancas. Flores de damasco. Flores blancas. Sentí consuelo, alegría, paz. Esta imagen-sentimiento me vino mientras sentía desasosiego, preocupación. Me di cuenta de que hay un mecanismo interior, algo…
Escribirías algunas palabras en la hoja. Como tantas otras veces, no tanto por tener algo que decir, sino más bien al contrario, para dejar que algo venga, que algo llegue a tí. Algo se organiza…
Necesitaba tener un lugar adonde ir. Ese lugar puede ser la hoja de un cuaderno, la hoja de un libro. Una hoja. Es el lugar donde normalmente acostumbro encontrarme. Más en la hoja de un…