No siempre puedo estar dibujando o pintando o escribiendo, ya que obviamente no siempre tengo a mano un cuaderno o una tela o los colores y los lápices y los pinceles. Pero gracias a Dios…
Cotidiano
En estos días pasados, y aún hoy mismo, me he dedicado a pintar pequeños cuadros. Álamos con un sol en el fondo. En uno de ellos, una casita. En otro, una acequia que baja de…
No encontraba una manera mejor de ordenarme, de sentirme bien, de saber sin sombra de duda que todo estaba bien, que escribir. Cuando empezaba a poner letras en la hoja, cuando comenzaba a ver las…
Esses dias atrás, por duas vezes, o mesmo ritual. Um copo de água da cor amarela. Umas tintas guache. Um bloco de desenho, uns pincéis, a mesa da sala. Um outro copo, de água azul….
Foi um aniversário diferente. De manhã, se olhara no espelho. Agradecera, simplesmente, à vida. Vira seu rosto, e como numa rajada, passara o que fora a sua vida até essa hora. Unidade. Sorriu levemente. Olhou…
Foi durante uma névoa onírica, que se foi quando ele chegou. Eu não pude acreditar. Pude sim. Olhei em seus olhos, bem no fundo deles, porque sabemos todos que esta é a forma mais profunda…
Algunos días uno quisiera ser capaz de resumir lo que fueron las horas vividas. Los caminhos recorridos. Las personas que escuchaste, los humanos y humanas que viste en el hospital, por las veredas, en las…
A veces me gustaría escribir algo, pero no sé qué. Escribir me despega de esto, de este lado de la realidad, que a veces es tan poco acogedor. Cuando escribo me voy yendo al outro…
Deixara-se ir pela ladeira da memória. A cidade perdida de Marte, de Bradbury. A cidade e as estrelas, de Arthur Clarke. Nas montanhas da loucura, de Lovecraft. Esse mundo sem fronteiras e sem ideologias, essa terra que se…